Em cima da vida um touro. Cobrindo-a, ele potencia a vida. É a existência que geme de prazer e de dor. A dor existe em cada investida do animal portentoso e os seus olhos espelham o acto, a vida a ser cobrida por ele. O touro.

Húmido, o dia começara diferente, havia uma placidez no ar, um género de fragrância vaginal, um misto de ternura e animalidade venturosa, suplicando por prazer. À tarde tudo mudara, havia no ar uma afronta, um pecado por responder, e ninguém sabia o que dizer. Calado eu olhava o pôr-do-sol e pensava: tudo na vida depende do modo como encaramos a vida. A vida é uma forma de arte, depende de perspectivas, de períodos históricos, de movimentações intelectuais e sociais. A vida pode ser um pecado agora, mas tudo depende da época em que se está a viver.

O sonho é uma eternidade esperançosa, apenas aqueles fragmentos de desejo se tornarão músicas audíveis em nós. Somente os sonhos não são fragmentos ilusórios, pedaços de desejos virtuais. São reais os sonhos, os sonhos são como a existência. O sonhos são desejos esperançosos, reluzentes da única realidade que existe. Descobre-a.

É assim que eu te sonho. Faz-nos a vontade, ninguém consegue ser tão nulo quanto eu que, agora, me lembro do passado. Nós queremos ser como tu, mas não sei se, ao menos, tu conseguirás ser como tu. Ao menos eu espero ser como no passado, um ser como ninguém, assim como tu. Mas, tu serás assim eternamente, eu apenas o fui por alguns instantes, fugazes momentos reluzentes. Quando olho o acontecido apenas sei que um sonho é uma eternidade esperançosa, assim como tu o és para nós. Assim, como eu agora te sonho.

Ruído, barulhos que ao longe parecem aqui, dentro de mim. Parecem nascer além, naquele recanto de mim, onde tu não estás. Serei eternamente um ser com ruído, serei assim, porque sem ti não terei nunca silêncio. Preciso de ti. Muito antes de eu existir, já tu me sonhavas e, depois que me criaste, nunca mais consegui relembrar o passado, nunca mais fui um ser depressivo. Até agora, uma vez que a tua ausência me recorda esses dias que já não mais existem. Sem ti a vida não é. Sem ti. Sem ti é tudo muito mais ruidoso, como uma música que desagrada. Afinal, tu não foste, quem se ausentou de mim fui eu. Basta-me caminhar até aquela luz que brilha ao fundo do coração, aí, tu continuas a olhar-me, ai, tu continuas a procurar-me com o teu abraço, aí, continuamos a dançar abraçados. Eu e tu, nós. Deus.

Regressando, além, ao longe, a espera resguarda-te de mim, além, na doçura da vida, o ermo da solidão regressa da viagem, além, no mar alto, onde as ondas desfragmentam as gaivotas e as torturaram em doces músicas, além, no horizonte de uma escuridão tamanha, o regresso de mim, o regresso de quem eu sou, numa fronteira de plácida luz. Eu sou. Eu comando a viagem ao fundo do bosque, penetrando num arvoredo medonho, pleno de sombras e medos, de gritos sussurrados e escondidos nos arbustos. Folhas velhas recordam a existência, a vida descaiu pelo ermo e tu, fragata de mares antigos, penetras pelo horizonte, vens-me resgatar, não quero isso, foge de mim, põe-te a salvo da minha loucura, desta vida tenebrosa e dura que é o amor. Solidão desmesurada numa reentrância da janela enxergada, fresta mínima de horizonte. Aí, as crianças são felizes e a vida é boa. A vida só é boa se olharmos por uma fresta. Não podemos ver tudo. Escolhe. Decide. Tudo ou apenas um pouco. Decide, a amplitude da existência ou só o que queres ver?

- Não sei. Decide por mim.

Assim, rodopiando, assim, como me vês, eu giro em torno de quem tu és, assim, como me vês. Então, a lança de quem quer refrear os impulsos de ti, se digladiará brevemente comigo, porque eu sou, além de quem sou, sou aquele que sobreviverá a nós os dois. E tu, fica quieta, agacha-te, para que ele não te veja ou ouça. Tapa os sentidos, para que não emanes vida e fica-te. Só assim, ele, aquele que está em ti, não te sugará. Só assim te poderás salvar. Depois sobe ao telhado e liberta-te, conversa um pouco com ele, afinal não são tão diferentes assim, afinal ele e tu são como eu, assim, como me lês aqui, somos seres em busca de vida. Somos seres lutando pela sobrevivência, como os outros animais, somos simplesmente filhos do mesmo pai. Deus.

E o mundo é um monte de terra, água apenas nos rebordos, podes nadar apenas se souberes o que fazes, caso contrário, se julgas que és sábio, pois bem, poderás nadar, sim, mas quem sabe para onde? Para onde afinal o mar leva os pseudo-sábios? Será que para a fronteira do horizonte, onde a confusão reina, onde ninguém é carne ou peixe, aliás, já alguém aqui tocou o horizonte, já alguém provou o horizonte, assim, como os meninos fazem aos bolos acabados de sair do forno. Já alguém aqui pôs o dedo no horizonte, alguém afundou o dedo nesse mundo tão poderoso, tão apetitoso que é o horizonte de uma mulher, naquela negrura ao pôr-do-sol, que vai crescendo através da nossa proximidade e que se lambe, e se beija, onde nos lambuzamos, onde  somos como animais gemendo. Homem, o reverso da medalha a Fêmea, a fêmea límpida como a candura da manha, que se lambe como a um gelado, se vai lambendo, ora de um lado, ora do outro, até que se deleita numa dentada gulosa, se fura, se saboreia, é assim a fêmea, aquele pedaço de carne e alma, saborosa, quanto mais saborosa melhor, assim como as empadas de carne (que não como), como as imperiais que se querem frescas, assim são as fêmeas querem-se roliças e frescas, como o peixe (e as empadas de carne). Esguias, como as enguias. Assim é o horizonte que aqui se fala, aquela linha deitada ao longe, que apetitosa nos impele a entrar mar a dentro numa caravela feita de casca de nós e afinal quem somos, quem é o horizonte qual o seu mistério, o que revela o seu olhar, os seus lábios saberão nos dar prazer, saberão sim, que aquele horizonte não engana ninguém.

À roda da lata da forma da pega de esmalte que é a nossa existência, não sei mais a direcção para onde irei se desconheço o norte magnético, a minha cabeça de pombo-correio desnorteou-se. Perdi-me, então. Agora a água é o meu norte e a existência o meu sul, rumarei ao Algarve e mergulharei no mediterrâneo da minha alma, assobiando o farei. Só depois regressarei vivo ao mundo de quem nada teme, além-mar o mar de mim. Então, as ondas assobiarão a minha melodia e eu serei de novo aquele a quem a água purificou, serei assim um eterno mareante, uma nau de galopar ondas, um errante sem eira nem beira por esse mar mediterrânico, até que te veja, cavalo louco, que de asas abertas me esperas deslumbrante no teu trotear vagabundo como eu. Eu e tu soltaremos as amarras e voaremos a pique, numa altitude alucinada desligaremos os motores e, posicionando-se, alvejaremos o norte magnético. Enquanto caímos, gritamos, vamos furar o alvo, trespassar esse gelo e quebrar a rotina, iremos trespassar-te norte magnético. E, enquanto desamparados caímos, bebemos um refresco. Bêbados, cambalhotas daremos, tontos do álcool, como nas noites de verão aos tombos pelas ruas de silêncio e tristezas. Ao tocarmos o gelo diremos: picado se faz favor, adoramos caipirinhas, mesmo no norte magnético, apesar do frio amamos caipirinhas. Avante, que o norte magnético clama por mais, e penetramo-lo até desmaiar-mos, doces e calmos fumando um charuto de gelo que cheirava a erva ou a caipirinha. O amor faz-se cavalgando um cavalo alado no Algarve.

A sombra é dolorosa como uma faca que corta a pele e reduz a tristeza a gritos. Só a dor ascende pela forma e, alva, expressa a discórdia como a um bramido subtil, esvoaçando pela ladeira como um caminhante. Sou assim, essa chama que rasga a árvore e a cospe dela abaixo desfazendo-se em agonia no chão de carvão, apenas a fraqueza do mundo assiste, a coragem, essa, assobia pela ladeira acima. Sou um capitão da alvorada, acordo e logo besunto o rosto no charco de lama, resfriando as pálpebras que à noite estiveram sempre alerta, sou como um animal dourado que resplandece em si mesmo, tal a euforia da desgraça que assola o existir da humanidade. Apenas quem saltar não ficará cá, apenas quem voar de si se salvará, porque a liberdade está lá em cima, lá onde os gaviões admiram a presa e cândidos estacam no ar e observam. Esse gavião é a liberdade que eu e tu temos, a presa somos nós, porque nada existe livre de que se é, nem tu, ao menos eu serei como um horizonte que se fecha. Além da terra, além de existir, a discórdia existe para colmatar as nossas esperanças, desejos infrutíferos de desilusões imensas em quem tu és e eu, imersas em mim, sobreviventes. Eu e tu somos iguais, apenas vidas que caminham, ou, antes, que deambulam pesadamente, assim, como tu me vês.